Литература
Прядь Есенина
В
полумраке Пушкинского Дома
Я ее
увидел, цветом в лен.
Молния ударила
без грома
И погасла в отблеске
колонн.
Голубой спеленатая лентой,
Под
стеклом музейным,
Ты ль мертва?!
Золотая
прядь ржаного лета,
Собранная в желтый
сноп едва.
Милая,
российская,
родная,
Колосок
в огне сгоревшей ржи.
«Эта прядь
такая золотая»,
Чистая, как звон
твоей души...
Под Рязанью грозы
травы выжгли,
И объята радугою
даль.
Мы в твои ровесники не
вышли,
Дай, Сергей, ржаного солнца,
дай!
Словно Меккой, бредим мы
Рязанью,
По широкой по России
всей
Нынешней и завтрашнею
ранью
Разбуди нас, русский
соловей!
Ярым, буйногривым и
суровым
Золотоискателям в
глуши
Нету хлеба, нет земли и
крова
Без твоей, есенинской,
души.
Солнцем и слезами
залитая,
Нежная, то яростная
вдруг,
Лира, от соломы золотая,
Выронена
солнышком из рук.
То идут слова,
В
покос босые,
Русского до смерти
соловья.
Есть земля,
есть хлеб и
крое —
Россия
Женщина и мать среди
жнивья!
Я зову, аукаю: «Куда вы?»
А
она уходит не спеша.
Мальчик по
стерне бежит кудрявый,
Нараспашку
синяя душа.
Золотоволосый,
небоокий,
Этой пряди в летошнюю
масть.
Раскачал подсолнух
одинокий,
Засмеялся и окликнул
мать. И затихло...
Только запах
сена.
Золотая прядь — на всех,
навек.
И
уходит вдаль Сергей Есенин.
Очень
русский.
Очень человек.