Литература
Сорок первый стремительный
год
Слышу звон отдаленный
подков,
Вижу Днепр отгремевших
годов.
Черный брод. Переправа.
Налет.
И по спинам горбатых
быков,
По обветренным скулам
бойцов,
По вершинам граненых
штыков
Поднимается красный
восход.
На Полтавщине вишни цветут,
В
Мелитополе кони нас ждут.
Этих
коней обхаживал ты,
В гривах
медленно вянут цветы.
У студеной, у
синей воды
Кони в землю копытами
бьют.
Перестук, дальних лет
перестук.
Политрук, ты без слов как
без рук.
Трижды в ночь выгорала
трава,
Трижды в бой подымали
слова...
На четвертый —упал
политрук...
(Ах, какие то были
слова!)
Нам отбой не сыграла труба.
А
на камнях резьба
От осколков и ран
пулевых
И еще от ранений иных.
В
страшных молниях шрамов косых,
Камни
мы,
А на камнях резьба.
Разве вечен
лишь камень-гранит,
Что орнамент
преданья хранит?
Вечен тот, кто
вовек не солжет.
Вечен тот, кто на
муки идет,
Не разжав для предательства
рот,
Вечен искони русский народ.
Разве
вечен лишь камень-гранит?!
Эти ярые
годы ушли.
Эти воды тебя унесли,
Этот
брод,
Черный брод позабыт,
Поразмыт
черный след от копыт.
Но отбой не
сыграла труба!
В каждом — искра
кремневая спит.
Камни мы,
А на
камнях резьба.
ДОПОЛНИТЕЛЬНЫЕ МАТЕРИАЛЫ: